COLUNAS
Terça-feira,
5/3/2019
O Carnaval que passava embaixo da minha janela
Elisa Andrade Buzzo
+ de 3900 Acessos
Embaixo da janela do meu apartamento passavam os foliões para o carnaval. E eram coloridos em seu desengonço, com glitter, algum confete esparso, chapéus e shortinhos, cada um deles aumentando o compacto bloquinho que terminava seu cortejo na saída do Elevado na Barra Funda, pulsando de penugens e concentrados na voz estridente e metalizada de uma cantora de marchas inaudíveis. E eu ouvia no “Elis Especial”, Ruy Guerra e Carlos Lyra: “Vem, oh, fantasia/ Arrasta a saia, rasga o dia/ Meu passo é compasso na avenida/ Teu riso que dança, trança, triste e sofrido (...) E eu abro alas, jogo lanças/ Serpentinas de cores feridas/ E rompo estandartes na avenida em dor/ Sem céu, sem luz, sem sol, sem cor”.
Era meu camarote com visão parcial da folia, de onde eu podia jogar distante uma serpentina e para mim enlaçar estranha estampa de carnaval desfilando pela avenida. Mas aquilo me parecia de uma lonjura infinda – longe o bloquinho dispersando-se, longe as figurinhas de carnaval de bruxas e fadas de tutu, piratas, he-mans e odaliscas, longe o baile de carnaval na escola primária, com máscaras aterrorizantes e coloridas espalhadas, uma música saída da bocarra fresca de antigos sambas, e uma chuva de papel arredondado a bordejar o espaço intermitente da infância carnavalizada. No dia seguinte, formávamos fila nas arcadas douradas do liceu, e com terno divertimento o padre colocava cinzas em nossas testas de crianças deixando de ser anjinhos.
Nunca minha fantasia no corpo foi colocada, nem deposta; é permanente de meu figurino italiano a estampa preto e branco do macacão de colarinho largo e bufante e uma linha descendente ou ascendente de pompons, até os sapatos, resistente à passagem dos entrudos. A touca preta é do meu dia a dia o penteado contido e ligeiro. Todos os dias são terças-feiras gordas cheias de exageros morais e excessos sentimentais, sucedidos por quartas-feiras de cinza em ressaca, meditativas, quando o pierrot senta e cruza os braços em seu escuro calabouço, e um facho de luz se embrenha em seu corpo de lunático – como no óleo de Carl Spitzweg. Ou então, quando a "Pierrete" de Di Cavalcanti adentra o espaço claro de avarandado e cortinado, invadida por pombas brancas.
Aqui os palhacinhos não se encontram nos blocos, desfilam solitariamente pelas ruas quase-desertas. A vida é um seguido enfrentamento, uma possibilidade parca de carinho, uma necessidade de dignidade. Nela, um rosto, pintado de muito branco, é alvo certo do esbofeteio. Às vezes, uma lágrima negra permanece, como tatuagem, noutras vezes um sorriso gruda no rosto como praga, indecisos se isso de brasil é coisa de gente feliz ou de gente assim mais para o triste, se isso de estar longe é algo tão desnecessário quanto imprudente. “Mas vem ou tudo ou nada/ Meu entrudo, minha espera/ Meus campos de guerra, vem, amada/ De tanto que eu chamo, canto, peço e preciso”.
Elisa Andrade Buzzo
São Paulo,
5/3/2019
Quem leu este, também leu esse(s):
01.
Entrevista com Gerald Thomas de Jardel Dias Cavalcanti
02.
Notas confessionais de um angustiado (VII) de Cassionei Niches Petry
03.
Meu Telefunken de Renato Alessandro dos Santos
04.
Nos escuros dos caminhos noturnos de Elisa Andrade Buzzo
05.
O Abismo e a Riqueza da Coadjuvância de Duanne Ribeiro
Mais Acessadas de Elisa Andrade Buzzo
em 2019
01.
Meninos, eu vi o Bolsonaro aterrando - 27/6/2019
02.
O Carnaval que passava embaixo da minha janela - 5/3/2019
03.
Teatro sem Tamires - 7/11/2019
04.
Nos escuros dos caminhos noturnos - 24/1/2019
05.
Algo de sublime numa cabeça pendida entre letras - 7/2/2019
* esta seção é livre, não refletindo
necessariamente a opinião do site
|
