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Sexta-feira,
4/8/2017
Blog da Mirian
Mirian de Carvalho (e-mail: [email protected])
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Quanto às perdas V
Entender o impossível, não quero.
Não quero saber da ceifa instigando
o fio cego da morte. Nas lápides, não desejo
ler a medida do vazio que aguarda aquele
cujo nome eu não sei.
Afeita ao cotidiano, retomo
a colheita dos matizes.
Em meus lençóis os bordados esperam
o visitante, enquanto nas samambaias
o sol perfura rendas verdes
que me adornam a sala.
À mesa, disponho cadeiras
para o afeto. O que sei deste dia
resume-se no gosto do licor.
Das perdas, consolam-me
pequenos danos.
Foram-se os anéis.
Agoniza o tempo.
O instante resfolega.
Nada mais que isto.
(Do livro Nada mais que isto.. São Paulo: Scortecci)
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Postado por Mirian de Carvalho (e-mail: [email protected])
4/8/2017 às 20h00
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Quanto às perdas V
Entender o impossível, não quero.
Não quero saber da ceifa instigando
o fio cego da morte. Nas lápides, não desejo
ler a medida do vazio que aguarda aquele
cujo nome eu não sei.
Afeita ao cotidiano, retomo
a colheita dos matizes.
Em meus lençóis os bordados esperam
o visitante, enquanto nas samambaias
o sol perfura rendas verdes
que me adornam a sala.
À mesa, disponho cadeiras
para o afeto. O que sei deste dia
resume-se no gosto do licor.
Das perdas, consolam-me
pequenos danos.
Foram-se os anéis.
Agoniza o tempo.
O instante resfolega.
Nada mais que isto.
(Do livro Nada mais que isto.. São Paulo: Scortecci)
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4/8/2017 às 20h00
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Quanto às perdas IV
Torna-se fragmento a eternidade
do tempo que se recolhe ao amor
umedecendo orquídeas
de inacabado gozo.
Distraidamente, volto ao meu tema.
Meu livro de cabeceira
a repetir estórias que preciso ouvir.
Meu canário de estimação treinando a garganta
para um solo sem plateia.
Ao escapar do enovelado curso
da espera, minhas roupas atam-me
às hastes das glicínias azuis.
Na véspera do azul,
foram prenúncios de silêncio.
Na véspera do azul,
foram promessas de lábios.
De tudo isso, o tempo
é cúmplice. E matéria.
Ameaça de eternidade.
(Do livro Nada mais que isto.. São Paulo: Scortecci)
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29/7/2017 às 09h53
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Quanto às perdas III
Trancadas na urna das águas,
guardam-se as cinzas do extinto fogo
da manhã que reverterá no arco-íris.
Útero de infinita gestação,
ele é mãe das borboletas.
Das libélulas. Dos camaleões.
No princípio foi o verbo.
No princípio foi um jardim.
Na casca do fruto foi o sol.
O pecado.
As cores.
E na pele da serpente
a esmeralda.
O coral.
Do que será eterno
dizem as cores.
E as dores.
(Do livro Nada mais que isto. São Paulo: Scortecci)
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21/7/2017 às 15h28
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Quanto às perdas II
Nas profundezas da terra, decide-se
a errância do mundo. E o mundo tem
grandes pernas caminhantes. E o mundo
carrega um falo ereto.
E o mundo tem braços que abraçam.
E o mundo carrega barriga grávida.
De borboletas.
De rochedos.
Plantam rezas as minhas mãos.
Recitando orações, meus lábios
nomeiam sentidos para reger
os acontecimentos.
Na cidade dos homens
distanciam-se as ruas.
Na clareira das aves,
anoitece.
Banhado pelos séculos, o tempo
escorre pelas pernas das garças.
Sobre sinuoso rio de voltas,
longo longo será o voo.
(Do livro Nada mais que isto. São Paulo:Scortecci)
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14/7/2017 às 19h40
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Quanto às perdas I
Irmanando-me à solitude dos astros
delineia-se meu roteiro de caminhante.
Ir em frente. Ir frente. O que se perdeu
seria agora fardo. Ou penitência.
Nas areias de um jardim perdi e achei
o anel gravado com minhas iniciais.
No trabalho perdi muitas canetas.
Guarda-chuvas, já se foram vários. (Eu gostava
daquele de tecido indiano.)
Livros? Sei que emprestei dezenas. Sempre
perco as agendas. E não me lembro onde
guardei meus diplomas.
Escaparam-me alguns eclipses.
Ganhei vazios. Salvei-me
do quintal que terminava
no fim do mundo.
Conheço todos os intervalos
do tempo paralisado e ativo.
Quanto às perdas, alegra-me
a fantasia do esquecimento.
(Do livro Nada mais que isto. São Paulo: Scortecci)
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8/7/2017 às 08h32
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A xícara do poeta (série: Objetos)
Para Rogel Samuel
“Os cacos da vida, colados, formam uma estranha xícara.
Sem uso,
ela nos espia do aparador.”
Carlos Drummond de Andrade
Quantos pedaços de nada e de tudo,
quantos restos de pensamento, inquietude,
improviso, a respirar nos objetos de estimação.
Afugentando fantasmas na sala de refeições,
imagino a xícara do poeta.
À origem dos fragmentos, eu a imagino
de porcelana. Vejo-a pulsante. E, em mim,
reconheço movimentos desse objeto surgido
de tátil sopro no caulim.
Feita de acaso e intenção, a xícara no aparador
aguarda a bebida quente. E espera o açúcar,
na porção exata, que lhe dará leve sabor
à existência.
Aquiescendo ao uso e desuso do dia a dia,
em sua concha o líquido evaporou em ritmo
de esgotamento.
Na asa, debate-se o tempo
em ritmo de espera.
Ao cotidiano desta peça feita de fragmentos,
posso ver o poeta cortando pedacinhos de pão
para mergulhá-los no café.
No bojo dessa nossa xícara, vicejam miosótis.
Festejando pedaços da vida.
(Do livro 50 poemas escolhidos pelo autor. Rio de Janeiro: Galo Branco)
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1/7/2017 às 09h45
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A mulher de Lot
Não era incrédula. Curiosa, tampouco.
Para a cidade dos aflitos a mulher de Lot se voltou,
adivinhando a repetição dos Pecados Capitais
nos caminhos da Terra. Por isso, fitou os caules das chamas
que ardiam palavras do texto sagrado. E calcinavam
o azul das hortênsias junto ao muro da casa.
Não por acaso. Não por teimosia.
Por temer o fogo que sibilava ao seu rastro,
a mulher de Lot observou a campina.
E apiedou-se das galinhas ciscando.
E das cabras no cio.
Para trás, ela conduziu o olhar,
desejosa que as chamas não lhe destruíssem o sexo.
Nem as rendas dos lençóis.
Nem a madeira da cama.
Fitando recordações,
a mulher sem nome podia entrever ao longe
alternado trabalho das aranhas
refazendo ninho ou veneno
sob o piso do quarto.
Na demora das cinzas sobre a cidade morrente,
a mulher de Lot enxergou males mais antigos
que a impotência da queima ante o cajado da agonia.
Ou ante a cobiça do ouro.
À perdição do mundo, ela direcionou olhos e lágrimas,
para relembrar nas profecias o caminho da discórdia.
Seguindo labaredas, o olhar daquela mulher
anteviu a multiplicação da miséria humana.
E o milagre dos peixes.
E naquele momento olhou para trás.
Depois, logo depois, fixos na estrada de barro,
seus olhos de estátua surpreenderam nas cores do dia
toda a claridade luzente em sua pele cristalina.
E uma vez mais ela contemplou a cidade destruída.
Quem sabe,
para guardar distância de algum rio flamejante
que lhe pudesse engolir o corpo de sal?
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24/6/2017 às 09h19
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Flúmen do dia
Vertendo sussurros de calma, o líquido
repercute a voz da carranca de pedra.
Colar d’água, desliza o vazadouro
a circundar o umbigo da terra.
Lado a lado, corredeira e tempo.
Carregam palavras não ditas.
Recordam idos e havidos.
Livres, água e tempo descem à terra.
Entre córregos e limos, caminham.
Livres, rocha e queda sobem às nuvens.
Sobre o ilusório, evaporam-se.
Resta um tempo inexistente.
Corre um tempo enclausurado
de enlouquecedora trégua.
Surge um tempo que não passa.
Pudera eu parar o flúmen do dia.
Pudera eu alimentar o redil
do meu coração em chamas.
(Do livro Vazadouro, São Paulo: Escrituras)
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17/6/2017 às 09h11
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Águas originárias
Das coisas que, em simultaneidade,
passaram e não passaram, regozija-me
o ter tido e o não ter tido tempo.
O ter sido paixão e cio.
Da escuridão ao dia seguinte,
viver ou ter vivido na confluência
das horas e intervalos.
Da fonte, soubesse eu.
Antes, muito antes.
Eros, cingindo-me o sexo
à vertigem das águas
originárias.
(Do livro Vazadouro, São Paulo: Escrituras)
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10/6/2017 às 09h20
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Julio Daio Borges
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